nass
Nass. Vollgesogen, triefend, durchtränkt, feucht, klamm,glitschig, schwammig, juicy, wässrig, benetzt, klebrig, schleimig,humid, diesig, erfrischend, perlend . . .
Wir sind angewiesen auf Flüssigkeit, die uns den Rachen hinunterrinnt, auf unserer Haut perlt, unsere Augen in einem Meer schwimmen lässt. Nass, das brauchen wir alle. Auf verschiedene Arten und Weisen machen wir uns nass – aus Angst, aus Mut, aus Verzweiflung. Nass bringt uns in Bewegung, bahnt sich durch unsere Körper, erhält uns am Leben. Ein kostbares Gut, etwas scheinbar Selbstverständliches – bis wir in der Dürre ausharren müssen. Deshalb begibt sich die vorliegende Zollfreilager-Ausgabe in das feuchte Blau, taucht ab zum Grund unserer Geschichten und saugt die Eindrücke ausgetrocknet auf.
Die Autorinnen der Zollfreilager-Redaktion:
Susanna Bosch, Marie Duchêne, Norma Eggenberger,
Janica Madjar, Karolina Sarre
Mit weiteren Beiträgen von:
Leila Alder, Sophia Fries, Petra Haas, Anja Jeitner,
Dominique Lieb, Oana Popa, Gianna Rovere, Cindy Ziegler
Ausgewählte Beiträge dieser Ausgabe werden auch auf dem Online-Magazin akutmag.ch publiziert. Wir danken akut herzlich für die Zusammenarbeit!
Essays
Reflux
von Leila Alder
Mit beiden Händen kralle ich mich am Badewannenrand fest. Meine Handknöchel sind weiss. Vor meinen Augen die gelblich verfärbten Fliesen. Meine Kleider kleben an meinem Körper und werden immer schwerer. Ich schreie. Laut. Verdammt laut. Das eiskalte Wasser dringt in all meine freigelegten Körperöffnungen. Es brennt. Das Wasser verschliesst meine Ohren, meine Augen, meinen Mund und irgendwann lässt es mich verstummen. Das war das Ziel.
Wellengang in die Vergangenheit
von Petra Haas
Eine Zeichnung von meiner damaligen Freundin in meinem Poesiealbum erinnerte mich wieder an den Traum, in die Etsch zu springen. Das kühle Wasser, das ein leichtes Kribbeln in den Beinen auslöst. Das Gefühl, endlos zu treiben auf dem Rücken und dem Bauch. Am Ufer stehen Menschen und winken mir zu.
Schlafen auf dem Meer
von Dominique Lieb
Die Fähre ist jetzt auf offener See, der Seegang hat stark zugenommen. Passagiere torkeln durch die Gänge, das Personal folgt ihnen mit Wischmopp und Kessel bewaffnet durch die Korridore. Motoren dröhnen, die Balken knarren und riesige Wellen schlagen mit voller Wucht an die Bordseiten. Um unnötige Gänge zu vermeiden, lege ich mich auf eine Liege und lasse mich wiegen, bin Wasser und Boot zugleich, spüre die Kraft der Wassermasse, wenn sich eine Welle unter dem Koloss aufbäumt, sich die Fähre mitsamt Passagieren, Autos und LKWs bedrohlich steil auf eine Seite, dann auf die andere Seite lehnt und sich trotzdem stur vorwärts pflügt.
Meine Wut ist eine Schläferzelle
von Janica Madjar
Pisser, sagt der Hund und pisst an den nächsten Busch. Ich hatte seit längerem erwartet, dass er zu sprechen beginnt. Scheiss auf die. Seit wir zusammen unterwegs sind, häufen sich solche Erlebnisse. Ich bin das perfekte Auffangbecken all deiner Wut, deines Frustes. Ich bin eine junge Frau mit einem kleinen Hund. Schlimmer noch, ich nehme mir Raum. Ich dringe ein in deine Naherholung am Fluss. Ich tue so, als übte ich mich in abgefuckter Gelassenheit. Ich bin die dir längst verlorengegangene Vernunft. Ich bin kein tätowierter Typ mit Pitbull. Um mich macht niemand einen Bogen.
Me, Myself and Why
von Gianna Rovere
Die Badewanne scheint ein beliebtes Prop in Musikvideos zu sein. Künstlerinnen räkeln sich darin – und finden zu sich selbst. Wasser als Heilmittel gegen Liebeskummer, als Zeichen für Kontrollverlust und als Befreiungsmetapher. Eine Annäherung an dieses popkulturelle Phänomen, das einer binären, heteronormativen Welt, auch wet male fantasy genannt, entspringt.
April
von Sophia Fries
Hier ist der Regen endlich abgeklungen und heute konnte ich das erste Mal auf dem Balkon frühstücken. Der Sommer könne meiner Meinung nach kommen, sage ich und bemerke die Stille am anderen Ende nicht gleich.
Rhein-Zeitreisen
von Cindy Ziegler
Früher fuhren wir regelmässig über die alte Holzbrücke, die über den Rhein und von einem Land ins andere führt. Damals standen auf beiden Seiten Zollbeamten, die den Übertritt begleiteten. Heute steht da niemand mehr. Und doch verstehe ich nun so viel besser, was es bedeutet, Grenzen zu übertreten oder zu überfahren.
Sich nass machen
von Anja Jeitner
Irgendwann verfängt sich mein geistiges Auge am aufgerissenen Saum eines Regenmantels, den ich schon fast vergessen hatte. Ich ziehe ihn hervor und rieche an ihm, befühle ihn mit meinen Fingern, und auf einmal überkommt mich ein altes Gefühl. Es ist eine komische Mischung aus Faszination und Ekel. Ich schlüpfe in die Ärmel und betrachte mich im Spiegel. An den Schultern ist er viel zu breit, aber gerade dadurch fühle ich mich auf einmal mächtig. Ich hebe das Kinn und schaue mit gesenktem Blick an mir hinunter: unbezwingbar.
Das Natternhemd, in dem ich wohne
von Norma Eggenberger
Berühren, pulen, quetschen, kratzen. Skin Picking Disorder ist eine Impulskontrollstörung, bei der die Betroffenen zwanghaft die eigene Haut bearbeiten. Doch der unwiderstehliche Wunsch, seiner Haut zu entfliehen, sie abzustreifen und sich zu häuten, ist auch abseits dieser Erkrankung nicht fremd. Ein Versuch, sich den unserer Gesellschaft inhärenten Häutungsprozessen zu nähern und den Schlangen des Grossstadt-Jungels auf die Spur zu kommen.
Viele Blicke auf meiner Haut
von Karolina Sarre
Plötzlich bin ich eingeschüchtert, fast erdrückt von all dieser nassen Nacktheit, die den Raum erfüllt. Überall schwitzige Menschen, baumelnde Glieder und jede Menge Brüste. Ironischerweise kann mir nicht vorstellen, mich in so einer Umgebung zu entblössen. Gerade weil alle nackt sind.
Im Saftladen – humoris feminini
von Marie Duchêne
Weibliche Körpersäfte stehen für Ekel, Mythos oder Sex – auf keinen Fall für Normalität. Während Männer in Pissoirs pinkeln, ihr Schweiss nach Sportlichkeit und Potenz riecht, und viele ihr Ejakulat mit Stolz erfüllt, werden die weiblichen* Pendants übertüncht, weggewischt, ausgewaschen, unterdrückt, lange bevor sie irgendjemand gerochen, gesehen, gespürt hat. Der Versuch einer Entschämung.
Alles ist gut
von Oana Popa
Nach dem Tod kommt nichts, es ist dann schwarz, leer. So wie bevor man geboren wurde. Das sagt Harald immer, mein Arbeitskollege. Er und die anderen meinen auch, Herr Reimann hätte keine Lebensqualität mehr. Als er erkältet war, riet man seinem Sohn, von kurativer auf palliative Behandlung zu wechseln. Lasst den armen Mann sterben! Angefangen hat’s, als er das Kauen zu verlernen begann. Jetzt besteht seine Nahrung nur noch aus Brei, eine Mitarbeitende muss ihn ihm eingeben.
Über die Wertigkeit der Zeit
von Susanna Bosch
«Denken Sie einfach an etwas Schönes», meint die Zahnärztin und mein Mund füllt sich mit Flüssigkeit, die von einem Schlauch regelmässig abgepumpt wird. Als ich die Vibration des Bohrers spüre, sich ein Druck über Kiefer und Schädel ausbreitet, schliesse ich die Augen und denke an den Sommer: Wie ich auf dem Holzsteg am Ufer liege, aufs vorbeiziehende Wasser blicke und plötzlich so viel Zeit habe. Die Äste des Baumes über mir biegen sich im Wind, seine Blätter werden vom Fluss davongetragen und ich liege einfach so da – muss mich nicht bewegen.